Sábado-feira de rua. Manhã vadia. O bom dia tem o verde. E uma sede do cheiro forte. O tempero. O sangue. As cores das frutas. As amoras e os amores. Das flores, uma água escoada ao longe. Escorrendo, calada, as dores podres. A minha e a sua. Ou nossas. Inventadas. Presentes. Insistentes. Na semana passada.